Я с искренним интересом наблюдаю за тем, как Северус проверяет домашние работы у третьего курса по зельеварению. Как сжимает кончик пера губами или как хмурится, видя огромную такую гору ошибок в очередном сочинении. И едва слышно бормочет что-то вроде: "эти ученики... ох, Мерлин".
У меня в руках чашка приторно-сладкого чая, а перед глазами - недовольный Северус. И как-то вот странно приятно осознавать себя пусть и молчаливой, но всё же частью его стараний. Он откладывает последний свиток на край стола и оглядывается на меня:
- Не хотите ли прогуляться, Милорд?
По фактам я мертв. По фактам Северус уже полгода как шпион Альбуса Дамблдора и, по совместительству, преподаватель зельеварения. По фактам, самые верные пожиратели находятся в Азкабане, а через несколько лет Квиррел отправится в Хогвартс с одной долгоиграющей целью: "уничтожить Поттера".
Я призываю мантию и поднимаюсь, оставляя чашку на небольшом кофейном столике.
Мне это нравится.
"У нас с тобой целых одиннадцать лет до войны".